El lamento de la Parca

Tristes aquellos que alzan la mirada 

dejando sin su luz a un nuevo día 

y buscando a la desesperada

la luz de un triste cielo;

que no hallan más consuelo 

que dejar a un lado su alegría.

Triste aquel que huirme intenta 

y se engaña con vanos presentes,

pensando en si a la vida tienta 

y creyéndose triunfador;

que no llega al estertor 

de ver colgar sus miembros inertes.

Triste el que, por vivir, la vida deja 

en manos de un vivir menos bueno

que en ríos caudalosos se aleja,

de sangre que ya no fluye 

cuando la pena destruye 

un mal lamento que yo ya no peno.

Triste el que por gatos cría a leones

y no encierra en jaula a su gato,

que al verlos crecer queda sin razones;

pues su gato no era tal

sino un tigre que creció mal;

mas no quiere verlo por insensato.

El ser, un inconsciente concienciado,

un valiente con nombre de cobarde,

breve vuelo claro y embrollado,

que su rostro oculta en sombra

pues allí nadie lo nombra;

triste, este, ya no hace alarde.

¿Quién es quien este verso escribe 

en un cielo sin azul,

y en suaves sábanas de tul

acostado a la muerte recibe?

Viven, viven ajenos a su final,

y poco saben de su propia muerte:

cerca de un lago, en la cresta del mal,

en mi cátedra de hueso, 

sentada espero el grueso

de una vida que descansa, con suerte.

Viven con temor a mi siniestro ser,

con encanto hay quien alaba mi bondad,

pues cierro unos ojos que miran sin ver; 

y a este, que mi filo apura

tajo y siego su locura;

así es como me gano su lealtad.

Viven, apenas saben por qué lo hacen,

pero sin saberlo su vida siguen

porque a mi vitalidad no abracen;

viven en una mentira 

que a ser verdad aspira;

y en estas, la vida se pasa; viven.

Vive el que cuenta con poder y sin ley,

el que se halla con ley y sin poder,

de lejanas tierras un pomposo rey,

quien gana unos comicios,

el que ya no tiene vicios,

ese niño que no deja de crecer.

Parece que no es agradable el vivir,

ese mundo equiparable al sueño;

todos se mueren por conmigo venir,

y me llevo agradecido

a todo aquel que ha venido,

sin su mundo quedó, sin su dueño.

¿Quién es quien se queda a la otra orilla 

de un mar tan impetuoso,

y domina, poderoso

lo que por ser vetusto ya no brilla?

En ráfagas de un aire huracanado

se tornan los leves vientos sin maldad;

en pestilente y hediondo pantano 

se convierte aquel cristal, 

el lago de un río caudal 

que circulaba con majestuosidad.

En un susurro que nadie pronuncia

queda todo aquel saber antiguo,

quien no lo sabe a saberlo renuncia

pues ya no está quien lo sabía,

y con ciegos ojos guía 

futuro tan incierto como ambiguo.

En una noche con luna y sin su luz,

que tampoco cuenta con las estrellas, 

oscuridad de una seca testuz

de palidez tan malvada,

luce sólo bosquejada

en papeles ocultos y sin huellas.

En un tortuoso camino de sal

se vuelven las sendas de todo el mundo,

sólo quedan como mapa conceptual 

las ideas olvidadas,

y con sus hojas aladas

se dirigen al sueño más profundo.

Se atreve a ser posible necesidad, 

dejar el término inapelable;

sólo si alguien apreciase mi beldad, 

tendría la imprudencia 

de olvidarme la decencia,

y hacer del final un fin deseable.

¿Quién es quien mi pena escucha,

y le presta tal atención 

que al límite de esta canción,

de nuevo me silencia y me encapucha?