El fin de la tierra

Allá, arriba. Allá, subiendo
hasta lo más alto de
la hermosa y prolífica
extensión de terreno.

Allí estaré.

Allá, en la tranquila
sombra de un color
verde, transmutado en
el torcido y viejo roble.

Allí estaré.

En perpetua quietud
mirándolo todo, sintiendo
que el mundo me es
demasiado ajeno y propio.

Allí estaré.

Esperando quizá oír
una voz que la poesía
envidie para sí, voz
apagada por la muerte.

Allí estaré.

Sentado en la locura
ajetreada del universo
de los seres pequeños,
indiferentes a mis problemas.

Allí estaré.

Muerto de miedo y
en exceso vivo, a gusto
con mi incomodidad y
harto de todo.

Allí estaré.

Renovación pluvial

Lluvia limpia, lluvia clara,
gotas de antiguos placeres
precipitadas al vacío,
muriendo en caídas para
renovar los caracteres
de los estancados ríos.

Lluvias de marzo, lluvias de enero, 
lluvias de abril y de febrero,
lluvias serenas del mes de mayo, 
lluvias graves y potentes del verano,
lluvias enlodadas del crudo invierno, 
lluvias que apagan los fuegos del infierno.

Sentir hastiada y combativa
amargura en clave de sol
y dejar que la lluvia comprensiva
sobre la piel llueva; crisol
con que paliar la sed de risas.
Detenido en caminos de barro
y arrancando, con lluvia y sin prisa,
entre de aguas un gasto bizarro.

Lluvia clara, lluvia limpia,
fraguada felicidad,
preparación al mundo,
el Réquiem a una vida
colmada de oscuridad.
Un despertar fecundo.

Existencial preguntar

Mientras que fuerte sobre
mi consciencia arremeten
el viento de la conciencia y
las olas del deseo, yo
quisiera saber por qué
pudiendo, no puedo.

Perdí algo que
antaño pude tentar.
¿Y qué se ha hecho de lo pasado?

Encuentro algo que
no quiero hallar.
¿Y qué está siendo de lo presente?

Buscaré algo que
me pueda serenar.
¿Y qué ha de ser de lo futuro?