¿Quién sabe?

Quizá, de exasperantes furias intensas

sea recorrido el espacio circundante,

con trabajosa rabia enardecida,

que lleva de la puerta al escritorio.

Quizá pueda la voluntad ominosa

de la mente que por dentro me habita

domeñar la desidia de mis miembros

hacia lugares aun inexplorados.  

Quizá con penosa calma aparente,

vengue en la noche las horas

de sueño vacío y vueltas entre sábanas

con los ojos cerrados de par en par.

Quizá la luz titilante y etérea

se propague tenebrosa por los muebles,

bolsas con telas y pinturas,

a la espera de poder apagarse.

Quizá haya muescas extendidas

por toda piel lívida de mi cuerpo

que no lleguen nunca a cicatrizar

ni tampoco a infectarse demasiado.

Quizá persiga en vano a fantasmas

que jamás murieron del todo,

incendiarias almas resistentes

en su inexpugnable fortaleza liviana.

Quizá redacte, con miedo a mis ojos,

versos delicados y terribles,

e intente con desesperada resignación

censurar de antemano mis palabras.

Quizá, la llegada de los rosados

dedos nubosos de Eos y ese frío que

revolotea en cada obstinada aparición

de la diosa me redima un poco.

Quizá el bullicioso cantar de los gorriones,

que en estos días a reunirse empiezan

sobre árboles sobrios y húmedos tejados,

sea perpetuamente quedo y audible.

Quizá mi concepción romántica y barroca,

mi melancólica visión de poeta,

lo pretencioso y ofensivo de mi ambición

multidisciplinaria, no sea para tanto.

Quizá el pathos que rige de base

mi música, pintura, escritos; mi vida,

exista fuera de los retorcidos límites

de las circunvoluciones de mi seso.

Quizá, como Poe dejó escrito,

hay en el corazón del más valiente

cuerdas que no pueden ser tocadas

sin despertar intensas emociones.

Quizá pueda, sin la vergüenza que

me consume, sentirme libre de ser

digno heredero de todo arte cuánto

hasta ahora me ha precedido.

Quizá algo aporte a la belleza extraña

del cuerpo desnudo de los humanos

mi amorosa intención empedernida,

mi despreocupada obsesión por la carne.

Quizá el atento cuidado embrutecido

de azadones y rastrillos a mi huerto,

me ponga los pies en la tierra flemática

que algún día habré de alimentar.

Quizá, desdeñosas, las estaciones

dejen algún rastro provechoso

a su constante y acostumbrado paso

por la película que protagonizo.

¿Y quién, salvo quizá yo mismo,

puede rebatir, o confirmar siquiera,

alguna de estas opulentas suposiciones

hechas en la oscura madrugada?